Confiture de lait.

L’index acrobate dévergondant ma gourmandise plonge tête fière dans l’ocre roux. Le gout dégoulinant s’enroule avant même que la langue ne se déroule. La mignardise agonise de la voltige, le pot reste béant, bouche ouverte.

Des doigts transporteurs s’organisent et ravitaillent en friandise ma bêtise. Lécher, pourlécher, contourner, renverser, retourner, éviter la coulure. Manier l’index de main de maitre. Le majeur en extension pointant le qu’en dira-t-on. Fuck.

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[Naja]

Alors ?